八点四十四分。

秦牧站在三楼走廊的窗口，看着那辆黑色别克商务车停在巷子里。

车没熄火，排气管冒着淡淡的白烟。

陈远航还有二十分钟才能到。

来不及了。

秦牧转身下楼。

一步一步，不快不慢。

楼道里光线昏暗，墙皮剥落，露出底下灰扑扑的水泥。

他走得很稳，脚步声在空荡的楼梯间里回荡，像节拍器一样规律。

脑子里在转。

陈远航赶不上了。

等他到，方秀兰已经上了那辆车，人和数据一起消失。

一千九百万，就这么没了。

不能等。

他推开单元门，外面的阳光刺了一下眼睛。

早上八点多的太阳已经有点毒，照在水泥地面上泛着白光。

巷口那家早餐摊子还在冒蒸气，苏晚坐在矮桌前，端着碗喝豆浆。

她眼角的余光扫见秦牧从居民楼里出来，拿勺子的手顿了一下。

就那么一下。

然后她低下头，又舀了一勺豆浆送进嘴里。

秦牧没看她。

或者说，他看了，但没有停留。

眼睛扫过去的时候，苏晚碗边放着的手机屏幕是亮的。

在拍。

这姑娘上道。

秦牧径直走进巷子。

巷子窄，两边是老旧的砖墙，墙根长着一层绿苔。

别克商务车横在中间，占了一大半空间，只剩靠墙大半个身位的距离能走人。

秦牧侧着身子，贴着左边的墙往里走。

他的目光从车尾扫到车头，注意到几个细节——车牌是本地的，但牌照框是新换的，螺丝上的漆还没氧化；后排车窗全部贴了深色膜，什么都看不透；右后轮的挡泥板上有红土，城区里没这种土，山路上才有。

来路不干净。

他走到驾驶室旁边，站定。

车窗贴着膜，透光率低得离谱，远交规标准。

但隔着膜，秦牧还是能分辨出前排两个人影的轮廓。

司机那个大一圈，靠在座椅上，手肘搭在车窗边框上。

副驾的在低头，脖子弯着，应该是看手机。

秦牧抬手，用中指指节敲了敲车窗。

三下。

不轻不重。

车里安静了一秒。

车窗降下来一条缝，三指宽，飘出一股浓烈的烟味，混着车载空调吹出的冷气。

司机是个光头，脖子上有一道旧疤，脸上的肉横着长，挤得眼睛只剩两条缝。

他叼着烟，烟灰掉在方向盘上也不管，斜着眼打量秦牧。

“干嘛的？”

语气里带着那种惯性的压迫感——在底下混久了的人才有的那种。

不是真正的狠角色，但欺负普通老百姓够用了。

“这儿不让过，滚远点绕路。”

秦牧没说话。

他低头看了一眼那条缝隙。

三指宽，玻璃边缘的密封胶条已经老化了，微微翘起。

光头等了两秒，没等到回应，脸上的不耐烦变成了火气：“听不懂人话？”

秦牧把右手的四根手指插进了那条缝隙。

指尖扣住玻璃上沿。

往下压。

车窗玻璃纹丝不动——升降电机还在锁止状态。

光头皱了下眉，刚要骂出声，秦牧的手臂力了。

不是猛拽，是持续施压，匀地、不讲道理地往下。

车门框出金属形变的吱嘎声。

然后是一声脆响。

升降电机的齿轮组承受不住了，塑料壳体崩裂，车窗猛地滑落到底。

整块玻璃带着密封条一起缩进了门板里，卡在半路上，歪歪斜斜地露出小半截，车窗被强行按了下去。

光头还没来得及骂出第二句，秦牧的左手已经伸进车内，精准地捏住了他的颈动脉窦。

特种作战cqb近身格斗，不讲究招式，只讲究解剖学意义上的物理阻断。

三秒。

光头连声音都没出来，翻了个白眼，软绵绵地趴在了方向盘上。

副驾察觉不对，猛地转头：“卧槽你……”

他右手本能地往后腰摸去。

秦牧半个身子探进车窗，右手呈掌刀，劈在副驾的颈侧迷走神经上。

副驾浑身一抽，像滩烂泥一样瘫在座椅里。

全程不到五秒。

车身连晃都没晃一下。

秦牧抽回手，站在车尾的阴影处。

八点五十一分。

铁门出一声沉闷的金属撞击声。

开了。

一个穿黑夹克的男人率先走出来。

他左右扫了一眼，确认没人，然后转头粗暴地扯